Nauseamundus

Me han echado de clase

2011-08-20T21:26:00.000+01:00

Esta mañana me ha llamado “el jefe” y me ha dicho que ya no había trabajo
para mí. Que la obra está parada. Que me vaya a casa y pase la semana que
viene a por los papeles y el dinero.
Me he sentido como cuando en el colegio la profesora me echaba de clase y
me pasaba el día en el pasillo: una mezcla de impotencia y liberación.
En realidad hoy también me han echado de clase, pero de la trabajadora y
me pasaré los días en los pasillos del INEM.
Tengo casi 50 años, un perro ya mayor, una pensión compensatoria que
pasar a mi ex y muchas deudas. Creo que con lo que me den por
desempleado podré pagar la hipoteca. Un tiempo al menos.
No sé qué hacer. Ahora no puedo pensar con claridad. Será mejor que tome
decisiones sobre mi futuro cuando esté más calmado. Creo que me daré a la
bebida, luego a la desesperación y finalmente a la indigencia. ¿Es lo que se
hace en estos casos, no?.
Bueno, de momento iré a dar una vuelta para despejarme. Me llevaré un par
de cargas de explosivas de las que usamos en los barrenos de la cantera…
no, no voy a causar una matanza de gente inocente tranquilos. Tampoco de
culpables. No sé quien son unos y quien son otros. Puede que no haya
culpables. No lo sé. Tampoco voy a suicidarme. No estoy loco, además tengo
que hacer todavía todo el papeleo del INEM.
El explosivo me lo llevo por si en un momento dado, fruto de un ataque de
enajenación y ante el mostrador del funcionario de turno, me da por volar
todo por los aires. Pero vamos, que no creo… Tengo que hacer todo el
papeleo…
Al salir de casa cerró la puerta con un portazo: ¡BUM!

Demasiado tarde

2011-03-06T21:09:00.000Z

Alguien equivocó mi nombre al llamar a la puerta. Era aún de madrugada.
No me buscaban a mi, pero a pesar de todo me despertaron. Tuve que abrir la puerta.
La luz del pasillo era un fluorescente titilante; o eso o es que era tartamundo o tal vez tímido.
"El señor Gonzalez supongo. Siganos". Me invitaron a cruzar una puerta.
Tras ella se hizo tarde para gritar.
Debí haber informado antes de que yo no era el señor Gonzalez...
pero claro, una vez que mi sangre brotaba,
mi versión ya no era creible.

Intento escribir...

2011-03-06T20:50:00.000Z

Intento escribir, y no puedo...
Se me agolpan las ideas en la mente
y mueren aplastadas contra las puertas.
Alguien bloqueó la salida de emergencia.

Intento escribir, y no quiero...
En realidad no quiero estar aquí,
no lo necesito, no me hace falta
este deambular errante en circulos.
No es caminar, es errar. Confundirse,
pensando que andar hacia atrás es avanzar.

Intento escribir, y no lo siento...
Nada parece sublevarme, no me altera
el tiempo muerto que gasto en no hacer nada.
No me inquieta ya el hedor a cadaver
de las manecillas del reloj,
de ese segundero que se ha parado,
o es eso, o soy yo el que está muerto.

Intento escribir, y no lo entiendo...
No me explico a mi mismo como he llegado aquí.
Para qué esta travesía, si nunca intenté una fuga
digna de llegar a ningún sitio,
nunca quise escapar de nada, porque no tenía donde ir,
donde descansar de dar explicaciones.

Intento escribir, y no me muero...
No encuentro el momento de desaparecer,
de salir por fin, de la rueda a la que atadao permanezco
y que cuando baja me aplasta contra el suelo
y si sube me deja colgado en el abismo.

Intento escribir, y no me recupero...
Es un exorcismo esto de juntar palabras.

La canción mas dudosa del mundo...

2011-03-06T20:33:00.000Z

Yo quería escribirle al desengaño que llena los bares,
al cansancio, al sudor, al cigarro de después, a mujeres infames.
Al tequila en la grata boca de labios presentes,
a la ignorancia bendita del infiel entre ausentes.
Al ladrón marrullero que nunca le apresan,
al que compra ida y vuelta y nunca regresa.
A la huella que deja en los labios un vaso,
al callejón sin salida por el que siempre paso.

Mi Terelu, mi Vane, mi Mari...
las damas no insisten.

Mi silencio de acordes en calles vacias
mi tercio de Mahou, mis certezas, mis utopias.
A los dieciseis pensé que el cielo no abria.
Mi cansancio de todo, mi poema profundo,
mi camino mojado hasta el fin del mundo.
Yo también quise siempre escribir
la canción más hermosa del mundo.

UN MINUTO DE SILENCIO

2011-02-09T14:24:00.001Z

Permitidme que pida un último minuto silencio,
no me quedan más. Los he gastado hace tiempo.

He gastado 10 minutos de silencio
por los muertos de otras tantas guerras,
y por los vivos que aguantaron
pero han de vivir ahora las ruinas y las ausencias.

He gastado 100 minutos de silencio
por otras tantas vidas de mujeres
que calleron abrazadas a la bandera de un amor
que, como la patria, te fusila si no eres complaciente.

He gastado 1.000 minutos de silencio
por casi todos los pueblos originarios que nos legó la historia
y que la simiente de la avaricia, del oro negro,
nos pretende arrebatar.

He gastado 10.000 minutos de silencio
por tantas de las injusticias que veo cada día
en los barrios, en los bares, en las esquinas de los colegios,
en la autoridad azul que decide extradiciones.

He gastado 100.000 minutos de silencio
en pedir, en exigir de una vez, un salario digno,
una vivienda accesible, un reparto equitativo,
una paz duradera, una economía más justas,
una justicia más humana, una existencia más autentica
una vejez tranquila y en la medida de los posible,
una muerte más dulce.

He despertado esta mañana
los minutos de silencio a mis espaldas,
y he descubierto que los minutos de silencio
nunca han ganado batallas.

Tal vez, es hora ya, de convertir los minutos de silencio,
en pedradas.

Los malditos

2011-01-07T22:57:00.003Z

Malditos los que hablan de paz
blandiendo un puñal,
cargando los rifles,
luchar por luchar.

Malditos los que quieren ganar
un puñado de tierra
"jugando" a cabar,
mil fosas de cal.

Malditos los que no miran
la madre dolida
que abraza el sudario
de un hijo que no volverá.

Malditos los necios que hablan
de sangre y de muerte
de guerras por la paz,
que forran de patria
la tumba de la libertad.

Malditos los ricos que no llorarán
también los pobres
si no siente por patria
la humanidad.

Maldito yo si mañana
aplaudo matanzas y adoro al napal.

Malos deseos

2010-11-07T13:08:00.002Z

Te deseo todo lo peor.

Que encuentres al hombre de tu vida,
que seas feliz hasta el dolor.

Te deseo que tengas esperanza
que ganes todas las partidas
que aciertes por error.

Te deseo que me recuerdes
que al ver mi foto sonrias
que le cuentes historias a tus nietos
de cuando me querias.

Te deseo todo lo peor.

Un pisito en la Gran Vía,
un perro, cuatro niños y un señor.

Te recuerdo, por si lo olvidas,
que fue culpa mia.
Duerme tranquila.

Llevate tus cosas,
si las distingues de las mias.
Dormiré en el sofá, comeré en la oficina,
escribiré tonterias.

Te deseo todo lo peor.

ME JODE LA PLACIDA MANERA DE MORIR QUE TIENEN LOS RECUERDOS

2010-02-04T21:39:00.001Z

Después

2010-01-04T22:11:00.002Z

Después no entiende

de los planes del ahora.

Después es el tiempo de la duda,

de escombros y ceniza.

Después queda arrepentirse

y blasfemar, y refundar el error

de congoja.

Después siempre es luego,

siempre es ya tarde para

siempre.

Después es adiós

si lo dice un hombre

y ojala, si lo pronuncia una mujer.

Después queda tiempo para huir,

para no perpetuar el desaliento.

Después, tiene las lentes del mañana,

después, tiene las canas del ayer;

después es el suicidio del tal vez,

es la certeza de la duda.

Después, me levanto, y me visto,

y te beso, y te reprocho

no haberme dicho ayer que

"ahora no mi amor. Después"·

Aforismos y Epigramas XIV

2009-11-05T12:02:00.000Z

Las personas que saben donde van, sólo llegan hasta donde quieren ir, nunca hasta donde podrían llegar.

Salto hacia el "abismo", y me doy contra el techo. Sintoma inequívoco de que me han engañado, y no era abismo, sino huardilla en la que vivo.

Las tormentas de verano son las resacas del cielo (A Gómez de las Serna, in memorian)

Me gusta hablar de libros para no tener que leerlos

Lilith

2008-05-22T01:39:00.000+01:00

Pon otra muesca en tu cama Lilith,

y cierra la puerta cuando salgas.

Borra del espejo tu sonrisa,

y entregate a la lujuria que predicas.

Yace sobre un cadáver

el suelo que besaba a cada uno de tus pasos,

las noches que tapaba estrellas

para que pudieras dormir.

Pon otra muesca en tu cama Lilith,

y mientras caminas, por favor,

finge que lloras, aprieta los puños,

traga saliva, osa sufrir.

Llevate la suela de los zapatos

que me regalaste esa noche

pero dejame tu figura envuelta en la toalla.

Quemaría tus fotos si ardieran.

Pon otra muesca en tu cama Lilith,

recoge los besos que me diste,

aún te pueden servir.

No dejes la puerta del bar abierta,

tal vez entren tipos como yo

y ya estás cansada de poesía,

plena de hombres, harta de vida.

Pon otra muesca en tu cama Lilith.

2008-05-19T15:48:00.001+01:00

Aforismos y epigramas XIII

2008-05-05T16:45:00.000+01:00

Poco a poco voy recordando a la persona que nunca fui

¿A cuantos dioses has enojado con tus blasfemias?

Tiempos Extraños

2008-05-05T16:29:00.000+01:00

¿Qué queda después de la niebla?
La pólvora mojada e inservible
para los exaustos sentidos.
Una panoplia de despropositos
desgastados y caducos.
Un erial sembrado de sueños famélicos,
el solar polvoriento y esteril,
futuro camposanto de días quemados.
¿Hasta donde alcanza la visión desde este altozano?
Depende de la posición del sol,
pero mi sombra extiende la penumbra
hasta el horizonte.
Mis pasos ya no siguen a mis huellas,
ni las marcas del camino me orientan.
A gritado ¡Tierra! el vigía,
tierra que será mi sepultura
y de las lágrimas de la noche
brotarán las flores del dolor,
y yacerá allí eternamente
esta vida que espera
los tiempos extraños.

Ajuste de cuentas

2008-03-24T16:59:00.000Z

Al amanecer,
el cadáver de lo que fue mi vida
descerrajó 28 tiros a quemarropa
al marqués que quieren que sea.

El juez se negó a levantar el cuerpo inerte,
así que hubo que incinerarlo directamente allí,
sobre la mesa de la habitación.

Aforismos y epigrama XII

2008-01-02T20:08:00.000Z

La mejor forma de excusar un error es alegar estupidez.

Tus besos son un atraco con alma blanca.

Las personas que alzan la voz en una conversación, no quieren que se las escuche, quieren que se las oiga.

Las personas que gritan para que se las oiga, es que no tienen nada interesante que decir.

Cuando eres joven, estás siempre cabreado porque no encuentras tu sitio. Luego creces, y sigues sin encontrarlo pero te da igual. Al final envejeces, y espero que me tranquilice saber que en realidad nunca lo he tenido.

Volver vivo

2008-01-02T19:53:00.000Z

De la batalla,
no quedan ni los muertos.
Ha terminado. He perdido.
Regresaré a la aldea derrotado.
Derrotado y vivo.
Ni la dignidad de la muerte
se me concede.
Volveré cojeando, aturdido
y cansado.
Las luces de la aldea
presagian el calor del hogar
y esa si es la verdadera victoria:
volver a casa, aunque sea vencido.

Infanticidio

2007-11-22T19:42:00.000Z

Yo nací en 1980,
generación divina con marco de transición en déficit.
El golpe de estado,
me pilló durmiendo y al despertar
ya había acabado.
Yo si jugué con los amigos a tirarnos piedras,
y pantalones con rodilleras pegadas a plancha,
rotas también de jugar al fútbol sobre el asfalto del barrio;
y nocilla, y pan y chocolate, y mercromina,
y revistas porno en la basura. Gran tesoro.
Y mi madre gritando en la ventana: ¡Eduardo, sube que se hace tarde!.
Nos encontraba la noche jugando en la calle.
Y jeringuillas en las esquinas.
Yo también estudié con monjas y con curas;
me enseñaron lo suficiente sobre dios, para no creer en él.
Y lapices de colores, y cromos de la liga con Zubi de portero,
y Perico en las chapas, y canicas de "gasolina", y poskitos,
y niñas con coleta y diadema, y naranjito,
y "señorita yo no he sido".
La primera tele que vi era aún en blanco y negro. No daba para más.
Dos canales y nos sobraba uno.
Y contra todo pronostico fuimos creciendo
en esta España que de pronto fue Europa,
pero daba igual porque el barrio seguía siendo de cemento,
pero la tele tomo color y canales, y la nocilla se llamó nutella
y el fútbol de asfalto se jugaba en la Play.
Y un idiota nostálgico siguió escribiendo,
las mismas bobadas de nuestros padres sobre su niñez.
¿Lo harán nuestros hijos?.

Aforismos y Epigramas XI

2007-08-20T12:41:00.000+01:00

Lo peor del sindrome de Peter Pan no es saber que este ha muerto, sino comprobar que nunca ha existido.

Venceré derrota tras derrota

Después de la tormenta no viene la calma, viene el naufragio.

Un brindis por el suicida que no llenó el cargador: sabía que con una bala era suficiente.

Linea de Metro

2007-08-20T12:29:00.001+01:00

La humanidad que habita el subsuelo
es un autómata que no camina;
avanza en cintas transportadoras.
Se pertrechan de trajes y corbatas,
de gorras y mochilas.
Es una selva subterránea de animales
ávidos de asientos y respaldos.
Miradas vacías. Sueño. Nervios.
Putas de compras, comerciales
impecables y frustados,
agentes inmobiliarios
que no paran quietos, señoras
marujas y aledaños de periferia,
mareros y latins jugando a New yorkers,
pobres diablos y ricos dioses,
amas de casas ajenas, jubilados
en ruta en la linea gris, estudiantes suspensos
preparados para las vacaciones,
yo escribiendo esto en un vagón de la linea 5.
Fauna y flora del submundo
caladero de seres en tránsito.
El roce hace el cariño y la herida.
Voces que se mezclan en el aire sudoroso,
sin entender de fronteras.
Calor humano.
Yo fondeado a cincuenta metros bajo tierra.
Linea de Metro.

Poética

2007-08-16T12:44:00.000+01:00

La poesía es, actualmente, el último reducto de la descripción mágica del mundo.
Sólo un poeta puede ver y sentir poesía, ante la imagen de una mujer asomada a al ventana de su casa, a las 5 de la madrugada, fumando un cigarro y dispuesta a lanzarse al vacio encuanto apure la última calada.

Aforismos y Epigramas X

2007-07-04T20:42:00.000+01:00

Deja de dispararle que aún está vivo.

Hay que comprender que no todo se comprende.

El ser humano desde que nace es un condenado a suerte.

Tratado de techologia: noche en las trincheras.

La geografía de la muerte la enseña la vida, con ese cicerón de lujo que es el desengaño.

Yo pago el hotel

2007-06-08T21:27:00.000+01:00

Cariño, te beso y me aparto.
"La menor reincidencia
rompería el encanto".
No me recuerdes tu nombre,
tendría que volver a olvidarlo.
Me gustó conocerte,
lo del placer sobre el somier
nada que ver con el querer.
Aquí te pillé, aquí te maté
pero tranquila, yo pago el hotel.

La vejez que se presume

2007-06-08T21:22:00.000+01:00

Me admira la vejez que se presume,
el paso torpe de la mujer anciana
que se engalana
y adorna la senectud
con joyas y oropeles.

Perfuma el fracaso, ya incontestable,
del cuerpo con caras colonias
y camina no coqueta,
pero si altiva
con la seguridad que da
no tener nada que perder
salvo la vida.

Canción del tiempo perdido

2007-05-26T15:29:00.000+01:00

Esta memoria que se escapa incontenible,
que sólo razona lo imposible.
Este silencio que se muere por gritarte,
que está perdiendo la vida por amarte.
Esta paciencia que claudica con la espera,
que se empeña en pedirle al olmo peras.
Este si, pero no, tal vez luego,
vaselina para el culo de mi ego.
Esta paz de los cementerios invernales,
que entierra sin sacristán mis ideales.
Esta esperanza que va ganando enemigos,
que expone convincente sus motivos.
Este miedo a no terminar nunca la batalla,
ni ganar ni perder, dejarla en tablas.
Está fe que va perdiendo razones,
de iglesia en iglesia sin oraciones.
Este morir abrazado a una bandera,
y saber que has perdido la guerra entera.
Esta sensación de no avanzar posiciones,
escusa perfecta para hacer las cosas...
por cojones.

Epitafio lirico

2007-04-24T21:02:00.000+01:00

No hay poesía
si para escapar de la rutina he de olvidarte.

No hay poesía
si para entender el engranaje que nos aplasta
he de sonreir complaciente.

No hay poesía
si no puedo esquivar el torrente humano
que me empuja cada día en el subsuelo
de esta ciudad de funcionarios irresponsables.

No hay poesía
si no puedo besarte sin parar la maquinaria
de los pensamientos metálicos que cargan
la bomba de relojería que llevo alojada en las entrañas.

No hay poesía
si ahora que he perdido algo
dejo de buscarlo y me entrego sin más
al golpe redentor de alguna madrugada definitiva.

No hay poesía en llorar,
ni en perder, ni en no dormir
ni en arrastrarse por los bares de noche
y por las calles en la mañana.

No hay poesía
cuando no quieres que la haya,
cuando no la encuentras ya silente tras los ojos,
ni agazapada en los suspiros.
No la ves ya en su rincon habitual,
ni en sus tabernas favoritas.

No hay poesía
que te deje de nuevo absorto,
perdida la mirada, ido en un mundo etereo,
y que te arranque del aburrimiento de estar aburrido.

Mi amigo Jim

2007-04-20T12:22:00.000+01:00

Jim pon el cañon de tu pistola en sien y dispara.
Tranquilo, me apartaré a tiempo.

¡Vamos Jim hazlo!

Soy tu amigo, nunca te engañaría.
Me apartaré a tiempo.

Aforismos y Epigramas IX

2007-04-04T15:25:00.000+01:00

No quiero que la vejez tenga ese rostro del que espera a la muerte sin cuestionarla

La pobreza no da la razón, pero carga de motivos

El arrepentimiento es hijo de la libertad

La angustia de saberse vivo solo es comparable a la angustia de no saberse muerto.

Experiencia cercana a la vida

2007-04-04T15:14:00.000+01:00

Me ha embrutecido la existencia,
Con su constante discurso insensible.
La verdad revelada,
es la nada intuida,
esa creencia en el destino que no existe.

Miedo a sentir y a perder. Miedo
a cerrar los ojos. Miedo al parpadeo
del vació que asfixia. Miedo
a la explicación que confunde.

Miedo al ruido
de Gran Vía a Castellana.
Habitando la frontera
entre la piel y el cemento.

Experiencia cercana a la vida,
que nos devuelve del túnel de luz
a la boca del metro,
con la misma ironía
del que cree en Dios por
miedo a la muerte.

Dios juega a los dados

2007-04-03T12:41:00.000+01:00

Helecho de Barnsley. Geometria fractal. Matemática natural. Caos y Orden. ¿Somos producto de la casualidad?.

Aforismos y Epigramas VIII

2007-03-29T21:16:00.000+01:00

Cuando se vive a ras del suelo, la caida no puede ser muy dolorosa.

El mejor legado que puede dejar un padre a su hijo, son sus errores.

Hasta que no murieron las estrellas, no me di cuenta de que ya era de noche.

Lo malo de los desengaños es que siempre llegan cuando es demasiado tarde.

Las palabras son la sangre de los libros.

Cada vez que miro hacia atrás nunca me veo.

Amnesia

2007-03-27T15:59:00.000+01:00

Hoy de nuevo me olvidé de lo que hago aqui
entre esta gente.
No recuerdo para que entré en este vagón
ni si debo bajar en la siguiente parada.
Se me olvida si he de caminar bajo la lluvia
o si puedo hacerlo sobre el agua.

Hoy no se si fue buena idea leer ese libro,
comprar ese pasaje o desandar esa travesía.
No recuerdo el argumento, la razón o el motivo
que me hizo tomar el bolígrafo y escribir.
No puedo saber si está bien escrito lo que escribo;
ni siquiera se si me importa.

No recuerdo el país al que siempre quise viajar
o si he estado alguna vez en él. No se si volveré.

In Fine

2007-03-22T15:10:00.000Z

Ahora que la realidad es la realidad
sin más nombres;
la certeza del momento que habito,
regada por esta luz de vagón de metro de la línea 5,
es la única patria en la que creo.

Ahora y aquí es todo lo que puedo afirmar,
todo a lo que puedo aspirar y
todo cuanto puedo ofrecerte.
La historia del día morirá rápido
enterrada en el sofá de casa,
Quemada por el televisor.

Y es todo cuanto puedo esperar del día que acaba.

Es cuanto puedo saber que ocurrirá mañana

Y sin embargo hay algo autentico
en esta asquerosa rutina.
Algo sagrado en el crepuscular regreso a casa.
Es como la victoria en una batalla
en la que nunca quisiste luchar.

La maldicion de Calíope

2006-07-27T14:40:00.000+01:00

El problema de los poetas malditos de verdad,
de los grandes poetas, dijo Kafka,
es que tienden a morirse sin haber escrito una sola linea.

Si bien no es menos cierto, concluyó Diógenes,
que todos mueren en el poema.

Carrefour 451

2006-04-01T21:28:00.000+01:00

La banalidad de la vida
me va poco a poco embruteciendo.
Su decadencia me acomoda,
me teje un jersey para el frío de la aventura,
construye un puente en el abismo de la duda
para que cruce impasible.
Me atrapa la rutina hasta malgastar
el vano intento que hago cada mañana
de no morir al despertar.

Heroismo y estupidez

2006-03-25T22:16:00.000Z

La aventura de la vida exige morir mil veces
y oscilar incierto entre el heroismo y la estupidez.
Contar los pasos que me separan del plenilunio,
acariciar la marea del asfalto que me rodea
y no sucumbir a las dádivas sirénicas del mundo de neón.
El salto que nos ofrecen, entre risas,
hacia el abismo del sofá de eskay
y la embrutecida cultura de la ambición.
Eso no es para mi.
No debería serlo.
No quiero que lo sea.

Isabel

2006-03-25T22:12:00.000Z

Isabel viajaba en el metro (línea 5) con su marioneta;
mencionó a Kant, a Descartes, a Socrates...
Media hora hablé on su hombre de madera e hilos,
apenas dos minutos con ella,
pero fue suficiente para que perdiera su parada.
¿Volveré a verlos?
A quien corresponda lo quiera.

Lineas de fuego

2006-03-25T22:05:00.000Z

No conozco a Catulo.
Que nombre más extraño
que hombre más extraño.

Necesito escribir sobre la muerte para estar vivo.

¿Dónde está mi tiro?

Estado de inconsciencia
en este golpe de estado de inconsciencia.

Sniff...

Resuenan disparos en el baño.

¡Déjame pasar, quiero escribir con tiza en mi nariz!

No importa; nadie leerá nunca estas líneas de fuego.

No entiendo esa expresión que usas cuando dices
morir en el desvarío.

Progreso

2006-03-25T21:44:00.000Z

La poesía sutìl,
fina seda de los verbos,
murió aplastada por el tren de la línea 1.
Subway.
¿Oyes el hit-hat arrítmico de las bolsas del supermercado?

Ya no hay aventura en la palabra;
nadie la ama.

Sólo escucho ya el latir nauseamundo
de lo que quieren llamar progreso:
Tic, tac.
Tuerca, llave,
tuerca, llave.
Tic, tac,
tic, tac.

Eterna juventud

2006-02-02T23:00:00.000Z

Eran otros tiempos.

Vino y rosas.

Era época de maldecir
el bienestar que disfrutábamos.

Nada más triste,
que nuestra derrota, una vez más,
ante los mismos ojos
pero distinto nombre.

Que alegría malgastabamos
en perder la fe en la vida
amándola, no obstante,
rabiosamente.

Era la fe del maldito
la que nos empujaba cada noche al frenesí.

Era el tiempo del vómito y la risa,
de los besos con sabor a tabaco,
perfume y alcohol.

Debimos morir entonces.
El después no es divertido
y hoy la fiesta se la venden a otros.

Eran otros tiempos.

La nostalgia de hoy es la misma
que la teníamos entonces de ayer.

Cometimos el error, otra vez,
de pensar que tras nuestra noche
no podía haber más noches.

Nos engañaron.

Nos engañamos.

Os engañaremos.

El paraíso de ruinas que quedó después
no da sombra ni cobijo
ante el inclemente sol del tiempo.

¡Qué noches!
¡Qué mujeres!
¡Qué inconsciencia!

Benditas ellas.

Los tiempos de ahora
son como los de entonces
pero sin nosotros.

Los de hoy no somos nosotros
pero construyen las mismas ruinas.

No debemos avisarles.

Ya sabemos la respuesta,
puesto que fue la nuestra
y antes la de otros.

Zyclon B

2006-01-27T16:02:00.000Z

Los que rasgaron los muros de Oswiençin
merecen la paz y la venganza.

Nunca tuvo la muerte tanto miedo
como a la sombra de los árboles de Birkenau.

Hoy llora arrepentido hasta el diablo - no así el hombre –
blasfemando contra el cielo y gritando
¿Dónde estaba dios cuando ocurrió?
¿Son ahora más inocentes los gusanos
que habitan sus bocas?

Se retira, avergonzada, la bruma del olvido
que envolvía la montaña de equipajes,
los enseres, las gafas, los zapatos, el pelo…

¿Cómo fue posible tanto dolor?

No, no fue posible…
y sin embargo
fue.

El animal enjauló al hombre
y la bestia que intuimos en cada ser
se reveló más voraz y más cruel
devorando la fe en lo humano,
demostrando lo inútil de lo humano.

Aún quedan restos de piel en sus muros,
y las lágrimas en las siniestras torretas
donde el centinela cerraba los ojos
y apretaba el gatillo rezando.

Cada piedra que recuerdo
tenía un nombre y una mirada
y el rastro de las manos
que se apoyaron contra ellas.

La vida y la muerte
distaban el grosor de los muros
el espacio entre el barrote y el aire
del cañón a la culata de la Luger.

¡Nunca más¡, gritan sus hijos
¡No debió ser!, claman sus muertos.

Pero fue.

La postal en blanco y negro que recuerdo
debería bastar para quemar los tanques
y abrazar la hierba.

Pero no será.

Reverencia

2006-01-20T19:46:00.000Z

Para Celia

A los que mueren por estar vivos
A los que están locos por no matar
A los tristes que ríen por no llorar
A los moribundos que reniegan del cielo

Reverencia

A los que beben güisqui con duelo
A Caín cuando gratis besa a Judas
Al misterio que muere cuando te desnudas
Al solar inculto que siembran tus pasos

Reverencia

A las promesas de carmín de los vasos
A la inconsciencia de morir de amor
A la noche en la trinchera del dolor
Al sincero hasta luego del cadáver

Reverencia

Al puedo y no quiero que pudo ser
Al cuerpo a cuerpo de la herida por el roce
Al silencio que no mueren por las voces
Al suspiro calcinado por el grito

Reverencia

Al cansancio del aire que no agito
A la verdad que me reservo como excusa
A los botones que le sobran a tu blusa

Al dios que por gloria engañó a todos
Al humano que por nada se vendió
Al que miente sonriendo en el patíbulo
A ti, a mi, a nosotros, a los dos.

Reverencia.

Amor impuro

2006-01-20T17:31:00.000Z

Tu me enseñaste
que el amor es un don divino
que se envilece con lo humano.
Ahora sumo cada noche
las miradas que te dan la razón.

Espero que no me perdones,
significaría que soy culpable.
Y mientras me borras en tu piel
buscaré nuevos lienzos para mi lengua.

Te buscaré a tí,
con la eperanza de no encontrarte.
Me buscaré a mi,
ccon el ánimo de perderme.

Fin de fiesta

2006-01-20T17:14:00.000Z

Es esperarte despacio
lo que no perdono al tiempo.

Dime compañero,
cuantas veces has besado el suelo.
Dónde quedó tu rostro
tras el diluvio de la noche.
Qué fue de la mujer
que te amó incluso al despertar.

Me siento como el angel herido
que se niega a caer,
que se aferra al filo de la nada,
arrastrado por la rabia de la vida
embriagado por la esperanza
de una noche sin fin,
convencido de que la resaca
forma parte de la fiesta.

Pero es mentira
la muerte me lo dijo.

Destreza

2006-01-17T11:23:00.000Z

Destreza de esgrimista borracho
en la lid de la esperanza.
En la fe del moribundo
acaba la nada que abrazamos.

Nosotros

2006-01-17T11:16:00.000Z

Nosotros que no heredamos la ignorancia
sino el dolor de la lucidez,
que deportamos a la muerte con el fracaso.

Nosotros que no necesitamos luchar para perder
desertores de todas las batallas
nos atrincheramos en los brazos de la Venus.

Nosotros que conocemos la distancia al suelo
que merecemos las piedras con las que tropezamos,
sabemos que el golpe, una vez más, será en la herida.

Nosotros que cercenamos el intuido destino
cerrando con un portazo la inmortal memoria
abriendo a patadas la mentira del olvido.

Viaje al maldito subconsciente

2006-01-12T13:44:00.000Z

Dejadme que os hable de la muerte, del dolor, de la destrucción del alma, de la aniquilación de las mentes.
Hablemos de ese sotano oscuro, de ese calabozo donde desterramos todas nuestras derrotas y tras enfundarlas una mascara de hierro dejamos que el tiempo las pudra.
Hablemos del subconsciente. De ese recóndito lugar donde encerramos todos nuestros fantasmas, donde almacenamos todas nuestras miserias. Ese basurero ruin y banal donde nadie de atreve a revolver porque su olor nos produce nauseas.
Allí donde dejamos olvidada toda nuestra hipocresía, todas nuestras bajezas, nuestros instintos más básicos y crueles son encerrados en esta habitación lúgubre y su llave tirada al mar.
Durante años vivimos ajenos a la podredumbre que poco a poco va corroyendo el alma.
Nos olvidamos de todo aquello que condenamos a esas galeras infernales, sin darnos cuenta de que en el interior de nuestra existencia, en el sancta santorum de nuestra mente está germinando la más devastadora de las revoluciones.
Sus hordas asesinas reducirán a escombros el ya de por si ruinosos edificio de nuestros sentimientos. Todas nuestras creencias se vendrán abajo como un castillo de naipes. Nuestros instintos se verán a la deriva, entregados a una tormenta destructora, llevados sin voluntad a un naufragio irremediable.
Todo lo que tomábamos como firmes pilares de nuestro ser interior, aquello de lo que nunca podríamos dudar que fallaría, se desplomará sobre nuestras cabezas aplastando todo en lo que confiabamos.
Y demolidas las paredes que mantenían cautivos a todos nuestros fantasmas, estos asesinarán el cuerpo.
Hipocresía, asco, dolor, muerte, destrucción, sangre, violencia.... todo saldrá al exterior en una vomitona repugnante de un ser que no puede ya escapar de las garras de la muerte.

El infierno deseado

2005-12-26T17:03:00.000Z

Hoy he vuelto a ver ese infierno
no el que nos prometieron
sino el deseado,
el yacente, el yuxtapuesto,
el perpendicular infierno
que envuelve la existencia.
Hoy he vuelto a ver ese infierno;
tal vez mañana sea hoguera
de penetrante olor sulfureo,
hoy solo dolor, solo deseo,
solo realidad grotesca y absurda,
razonable razón irracional...
solo vida.
Hoy de nuevo ese infierno
no el subterraneo averno
de almas dolientes
sino el subcutaneo,
el que sangra, el que siente
y padece más allá de su mentiras.
Mañana... siempre quedará mañana
hasta entonces otra vez ese infierno
no el prometido sino el deseado.

Avidez de intemperie

2005-12-13T13:26:00.000Z

En busca del nomadismo ancestral
vagamos irredentos en la noche
convencidos de que no existe la ruta.
Que pequeño se le queda el mundo
al gran hombre,
que paso más largo tiene el ignorante.
Buscamos nuestras raices para arrancarlas,
nuestros sueños no descansan en la meta
nuestros pasos no siguen sus laureles
prefieren morir en el barro.
Necesitamos este sol y este agua
la paz del camino fatigante
y la esperanza de que tras el horizonte
hay más horizontes.

Certeza del vacío

2005-11-30T00:10:00.000Z

Patíbulo sonriente del maldito
a ti consagro mi fracaso,
este descenso infinito hacia el dolor,
el final prometido y prometeico.
Sueño del ignoto blasfemante
que tras Dios intuye al hombre,
ciencia ciega y enlutada
que niega la fe en la silaba rotunda
en la voluntad firme
de estas furiosa raza.
Me aferro en la caida al silencio,
a la certeza del vacío,
a las mentiras que me convencieron
de no mentirme nunca.
¿Cómo rendirse?
¿Qué victoria he rechazado al besarte?

No merece disfrutarse

2005-11-30T00:09:00.000Z

Mediré mi perdida
en tus lágrimas
y mi triunfo
en tu egoismo.
La paz que te concedo
no merece disfrutarse.

Has debido robarme el alma

2005-11-28T00:27:00.000Z

Has debido robarme el alma
porque siento el hueco en las entrañas.
¿Cómo me rindo ahora?
¿De que color visto mis patrañas?.
Otra vez la lucha y la herida,
otra vez las palabras extrañas.
Ojala se te hubiera tragado la noche
con sus rotundas caricias
con sus suaves patadas.

Bellos sueños

2005-11-28T00:23:00.000Z

Nace la noche, sin querer,
otra vez en mis sueños.
Ha tejido delirio en las paredes
y sombra y locura.
No existe, lo que no veo
otra vez mueren
los bellos sueños...

Dicen

2005-11-28T00:13:00.000Z

Dicen que no tiene alma
que se la robó una dama
de piel oscura y ojos que matan.
Dicen que no se cansa
de regalarle a la noche una sonrisa
mucho derroche y besos sin prisa.
Dicen que va de barra en barra
pidiendo fiado un beso robado.
Dicen que canta canciones
que vende razones
aunque no las compartas.
Dicen que se aferra a una estrella
la luna llena hoy tiene resaca.
Dicen que va por la calle
caminando de espaldas
porque asegura que ha visto
seguirle a las hadas.
Dicen que anda pidiendo
un botón más para tu blusa
porque tu escote despista sus musas.
Dicen que ha levantado un altar a tu mirada
pues está convencido de que por encima de ella
ni Dios ni nada.

Dejame acariciarte...

2005-11-27T23:59:00.000Z

Dejame acariciarte,
no importa la distancia.
Esta noche no es nuestra,
tal vez tampoco el alba
pero tus besos invisibles
aun acarician mi cara.
¡Despertad musas!
ha vuelto el redentor.
Que fantástica derrota
morir y no sangrar
llorar y no gritar.
Que rabia más callada,
que dolor más conformista
que con verte se deshace
y no pide ya más nada.

El ruido

2005-11-19T21:20:00.000Z

Llegue a la habitación agotado. Tras dejar la cazadora sobre una silla, miré de reojo el reloj de la mesilla que marcaba las 4 y 32 de la noche. Tomé un vaso de leche fría y encendí un cigarro mientras miraba por la ventana. Nada nuevo bajo las farolas.
Esquivando los golpes del silencio y del aburrimiento, recorrí la distancia que me separaba de la cama y me tumbé al tiempo que me quitaba los zapatos con los propios pies.
Cerré los ojos, buscando el sueño. Un sueño. El que sea.
De repente lo oí. Ese maldito ruido al otro lado de la habitación. Ese molesto estruendo que traspasaba mi cerebro como una bala.
La nausea que me provocaba tal sonido me inmovilizaba. Me fijaba a las sabanas como los clavos a un ataúd. Era horrible.
Me di la vuelta y traté de amortiguar el ruido colocando mi cabeza bajo la almohada. Inútil. Todo inútil. Las ondas sonoras de aquella detonación constante y sin tregua traspasaban todos los muros. Era una fuerza imparable que a buen seguro recorría toda la ciudad. Era la razón de que los perros ladrasen sin aparente motivo por las noches. La voz de la conciencia del esquizofrénico. Era la gota que colma el vaso de la neurosis. La excusa para salir corriendo del cobarde. El argumento que alimenta el insomnio del culpable.
No pude aguantar más. Me levanté, me dirigí al baño y cerré el maldito grifo.
El goteo cesó. Los perros dejaron de ladrar. El esquizofrénico dejó de oír voces y su neurosis no rebosó. El cobarde siguió siendo cobarde pero aguantó el tipo. El culpable por fin durmió y yo con él.

Retrato nocturno

2005-11-19T21:18:00.000Z

Aún no sé su nombre. Es casi seguro que nunca lo sabré. La conocí en un bar de barrio de la periferia de la ciudad. Era un local de pésimo gusto y peor vino. Iba allí por que su decadencia me gustaba, tal vez porque me recordaba un poco a la mía.
Ella entró con no sé que estúpida y bendita razón, y habló un segundo con el camarero. Después, me miró y me pidió fuego. Era el ser más maravilloso que había visto jamás, y es raro porque a mí no me gustan las pelirrojas. – No fumo – dije mientras maldecía mentalmente mi buena salud. – Mejor – añadió ella – así yo tampoco.
Comenzamos a hablar. Le hablé de mi vocación de pintor y de mi maldición de contable en una empresa de papelería. Ella me miraba, con ese tipo de ojos que se merecen el poema más cursi pero también el más bello del mundo y adornaba mis frases con constantes gestos de interés, de sorpresa, de alegría, de complacencia.
El camino hasta mi casa, lo recuerdo vagamente. El camino de la puerta a mi cama, no lo quiero detallar y el camino de su lengua por mi cuerpo, no lo puedo contar.
A media noche me desperté. La quité un cigarro del bolso y me dirigí a la ventana para encenderlo mientras miraba la calle desierta. - La ocasión lo merece – pensé – ¿qué es un buen polvo sin el cigarro de después? -.
La miré tumbada en mi cama, tan dormida, tan desnuda. Con esa postura tan insultantemente sensual.
Comencé a dibujarla, a lápiz normal y detrás de una vieja factura de la oficina. No podía perder tiempo en buscar nada mejor, tal vez cambiase de postura y el momento se perdería.
Cuando acabé guardé el boceto en la carpeta donde guardo los dibujos que no pienso retocar y volví a la cama. La abracé y me dormí.
A la mañana siguiente, la lluvia golpeaba los cristales de la habitación. Yo yacía solo abrazado a la almohada.
Me levante buscando con la mirada su presencia, aunque sabía de sobra que se había marchado. Tomé la carpeta y saqué el dibujo de la noche anterior, y he aquí mi sorpresa cuando descubrí que lo que esa misma factura contenía en su reverso, no era su imagen sino la mía tumbado desnudo en mi cama y durmiendo plácidamente.

Confusionismo

2005-11-11T00:08:00.000Z

Basta de certezas henchidas de si mismas,
no merecemos el resplandor de lo inmutable.
La inmersión en las estrellas
ha de hacer salta por los aires lo apolíneo,
su precipitación sublime hacia la nada.
Amamos el orden sin jerarquías,
esa ciencia ilógica que es la vida,
la verdad que empieza en el principio de incertidumbre.
Queremos lo inexplicable como apoyo para mover el mundo,
destilar la duda final, no meridiana,
el exceso de la calma es nuestra sabiduría.
Rozaremos al caer, con nuestras alas de cera derretidas,
el trono que la razón nos negó con incuestionables argumentos
y en el espacio infinito de nuestra duda
levantaremos un gran cero como sumatorio de todo.
No somos dueños de nuestra piel,
ni de los rayos de sol que la acarician
nuestro patrimonio es más modesto
tan sólo la certeza de un mañana que esperamos ansiosos
para recibirlo con desdén.

Aforismos y Epigramas VII

2005-10-22T16:17:00.000+01:00

Creer en la posibilidad de conseguir un mundo más justo y feliz es de locos... por eso me dan pena los cuerdos.

Me inspiran más confianza las personas que conocen sus contradicciones que las que afirman sus convicciones.

La culpa de que yo no crea en Dios la tiene el Diablo.

No solo me arrepiento de haberme equivocado sino que estoy dispuesto a repetirlo.

Si existe el destino... alguien me puede explicar que cojones ha hacemos aquí.

Addedas y paráfrasis

2005-10-22T16:12:00.000+01:00

El camino del exceso conduce al templo de la sabiduría, y la sabiduría conduce al hogar de la calma.

Es una suerte acertar mientras se piensa, lo mismo que errar.

Nietzsche se equivocó: lo que no me mata, me empeora

¿A qué noche llamas esperanza?

2005-10-22T15:47:00.000+01:00

¿A qué noche llamas esperanza?.
Aquel cielo ya no es una promesa
murió con tu último gesto.
Se desplomó la paz que construimos
y a pecho abierto descubrí la madrugada.
Lo rotundo de tus ojos
cercenó la última sonrisa
y ahora solo queda la maleza
y el estío y el hastío.
La guerra que te prometí
ya no te la debo.
La mentira es el alba
que se derrama con tus lágrimas.
Aquel cielo ya no es nuestro.
Aquel cielo ya no es nada.

Se miraban

2005-10-22T15:45:00.000+01:00

Se miraban.
Sin saber que se estaban matando
se miraban.
Sin saber que se estaban amando
se miraban.
Sin saber que se estaban odiando
se miraban.

Peter Pan ha muerto

2005-10-22T15:30:00.000+01:00

Me golpean,
y busco el báculo
pero su luz me ciega.
¿Otra vez la noche?.
Silencio.
El niño ya no grita...
Duerme.
No eres nada
y esos es bueno...
¿Por qué llorar?

El naufragio

2005-10-17T09:59:00.000+01:00

Empecé a quemar las naves,
a cerrar el silencio con un portazo,
a buscar entre los restos del naufragio
una salida honrrosa.
No había escapatoria.
No me convencieron las luces
ni los cantos de sirena,
fue un suicidio, lo admito,
pero yo no apreté el gatillo.

Distancia etérea

2005-10-13T17:14:00.000+01:00

Palpita la distancia etérea
de mi cuerpo que te roza,
y a la vez que te desea
sin tocarte aún te intuye.

Se disipa muy callada
su mentira, que resbala
plumiforme por tu rostro-porcelana.

Nunca noble su mudable compañía;
sabe a derrota tu piel de cortesana.
Hasta donde la noche recuerda,
no hubo querubín de Venus
tras su pecho nunca.

No se si mientes cuando hablas,
pero has de mentir si rezas
pues no existe dios alguno
capaz de inventar tu belleza.

El observador

2005-10-13T17:08:00.000+01:00

El observador,
eterno medidor de distancias
siendo él mismo
un obstáculo.
Sin llegar a estar
y siendo lo que es.
Sin más.
Un camino se construye,
se hace, es en si mismo
por la distancia.
Tramos que se alejan.

Miembro de nada,
esencia misma del todo.
No mira el observador,
calla distante,
alejado incluso de si mismo;
sin principio ni fin,
siendo por si solo
el camino permanente,
la acción inmovil,
acto puro de ser pensante.

No avanza, no retrocede,
sin permanecer
pero al tiempo estando fijo,
convirtiendo las distancias
en un experimento
de proximidad consigo mismo.

Aforismos y Epigramas VI

2005-10-13T15:19:00.000+01:00

Se llevó a una lágrima a la boca para no morir de sed.

Cuando me vaya, no lamenteis que haya muerto; celebrad que he vivido.

El arte es una droga que puede llegar a matar de sobredosis.

Dios se lleva a los mejores... por eso la vida es un infierno.

Si la muerte no muere, entonces ¿la vida no vive?.

Banderas

2005-10-12T16:55:00.000+01:00

Hoy me han dado a elegir una bandera
tejida de seda y grandes ideas
plagadas de nombres de gente "sincera"

Hoy me han dado a elegir una bandera
que sueña imperios, que traza fronteras
que viste de negro familias enteras.

Hoy me han dado a elegir una bandera
con la que la verdad se tapa
si la noche hiela.

Bandera con hoces
Bandera con flechas
Banderas de estrellas
Baderas muy negras.

Hoy me han dado a elegir una bandera
sembrada de muertos que siguieron su estela
que promete un futuro en un cajón de madera.

Hoy me han dado a elgir una bandera
izada por hombres de viejas escuelas
sofistas de paz, señores de guerras.

Hoy me han dado a elegir una bandera
que sirve de soga que al cuello te pone
quien menos te esperas.

Aforismos y Epigramas V

2005-10-06T00:13:00.000+01:00

He estado en muchos antros de buena vida y mala muerte... y viceversa.

Sacadme de allí.

No tengo miedo a la muerte. Si lo tuviera me pegaría un tiro.

El corazón no importa. La mente es un emperador que no necesita bufones.

Está bien sufrir la locura... pero cuando es la tuya.

Levantando patrias

2005-10-05T23:54:00.000+01:00

Hay quien dice
que no hay que hacer nada;
es lo útil, lo lógico, lo razonable.
Que la historia siempre fue así,
que así seguirá siendo.

Hay quien dice que luchar
es perder cada día un poco
y no se mueven,
no lloran, no gritan, no ríen.
Y se miran orgullosos de su nada,
satisfechos de su estar pasivo,
y le ponen medallas a su quietud
pensando que están levantando patrias,
que están levantando patrias...

Y forjan grilletes y cadenas
para ellos, para todos, sonriendo
inconscientes tras las rejas.
Proclamando que son libres
entre los muros de su celda.

No se puede hacer nada afirman,
y no lo hacen. No hace falta.
Y se mueren convencidos
de que estan levantando patrias,
que estan levantando patrias...

Sacan en procesión
los laureles de batallas vetustas,
mientras se llenan la boca
de lapidarias palabras castrenses
y desenfundan el sable del honor
y la muerte... y la muerte.

Hablan de paz, de cementerios,
de grises días guiados
por mano de hierro
y niegan lo que no entienden
convencidos de estar levantando patrias,
que están levantando patrias...

Se les cae el desprecio
de cada mirada,
su hombro es un observatorio al mundo,
y afirman, seguros de si mismos,
que por encima sólo Dios.

Inventan ira y desdén
para los que no visten su uniforme
ni caminan bajo su bandera,
ni bajo bandera alguna,
y les odian, orgullosos
de estar levantando patrias,
de estar levantando patrias...

Tras enlutadas capillas
ruegan por las almas
vestidas de cuerpos
que no conocen su credo,
que no necesitan su credo.
Y temerosos de su Dios colérico
ofrecen oro en sus altares
para sobornar su culpa
mientras rezan al Dios de los hombres
para levantar patrias,
levantar patrias...

Y es cierto; están levantando patrias,
pero por el cuello

Eva

2005-10-05T20:54:00.000+01:00

Eva, que pasea sus piernas por esta ciudad;
en coches ajenos a trabajar.
Eva, que busca otro cuerpo, que la quiera pagar
noches de insomnio en un sucio hostal.
Eva, que hoy la he vuelto a ver pasar
un rosto cansado bajo las luces de esta ciudad.
Eva, asfalto mojado, espejo brutal
que busca un pasado que se pueda contar.
Eva, que vende su cuerpo en la esquina de un bar;
canción para una boca que no sabe cantar.

Eva, que no tiene principio, que no tiene final.
Eva que sus lágrimas ya no saben a sal.

Eva, ningún paraiso del que pueda escapar,
dos gramos y medio para aguntar.
Eva, que la droga ya no la puede matar,
ayuda a caminar cuando las cosas se ponen mal.
Eva, que se desdibuja en una botella,
que sabe de la noche más que las estrellas.
Eva, que se ha negado a soñar
y vigila la noche desde algún portal.
Eva, que no quisiera crecer
pero nació muerta la niña que fue.

Eva, que no tiene principio, que no tiene final.
Eva que sus lágrimas ya no saben a sal.

Visión

2005-10-05T16:11:00.000+01:00

El delirio etílico
dibujó un demonio
en el espejo. Yo.
Poder. Nacía y moría
en mí el mundo.
Miedo. Demasiado más allá
de la línea.
No. Tal vez más adelante.

Besos sinceros

2005-09-27T23:20:00.000+01:00

Escribeme una canción en la piel
y te invito a mi cama;
no es que esto lo suela hacer
pero tus labios me matan.

Si tomo un trago más
me dejo engañar,
te sigo al infierno,
te ando detras.

Desde Cayao con la luna a la espalda
me haces rodar,
bailando el tango del loco
que te quiere besar.

Calle melancolía,
Gran Via, Tribunal
dónde habita tu olvido
para no pasar.

A quién has robado
esta noche de besos sinceros,
me asusta morena,
quedarme atrapado en tu pelo.

Y si mañana despiertas
y dices haberme engañado,
habrá merecido la pena
romperte las medias,
haberte atado.

Aforismos y Epigramas IV

2005-09-13T00:54:00.000+01:00

Un perdedor es alguien que tien todo por ganar. ¿Hay algo más esperanzador?

Bienaventurados los que no tienen conciencia porque ellos heredarán el cielo.

La mayor de las demencias es querer volverte loco y sólo conseguir más y más lucidez.

Esperemos que lo imposible no se cumpla porque entonces dejaremos de quererlo.

El hombre que necesita leyes para vivir en sociedad es que no merece vivir en sociedad.

Supongamos

2005-09-12T02:12:00.000+01:00

Supongamos que es verdad
que estamos equivocados,
que es mentira que tengamos la razón.
Supongamos que no habla el corazón
que sólo es sonido acompasado,
no hay látidos ni ilusión.
Supongamos que he perdido la razón
que no hay misterio llamado amor,
sólo un jirón del alma disfrazado de pasión.
Supongamos que supongo
que has cometido el error de acertar
de cubrirte de verdad,
de afirmar lo evidente
con un beso en la frente
para despertar.
Supongamos que de tanto amarnos
se ha herido el corazón
y la llaga solo calma
cuerpo a cuerpo, corazón a corazón.

Tango

2005-09-12T01:34:00.000+01:00

Se aferraba a un tango de Piazzola para no llorar.
Entre las manos aguardiente y un libro de Lacan;
le decía al camarero: ¿dónde esta la esperanza cuando se va?.
Cantaba muy bajito apoyado en la barra pidiendo un trago más,
sonaba en el ambiente una canción inconfundible que nunca pudo recordar;
entre poemas de Benedetti y citas de Marx
una mujer impresionante, de cuyo nombre no me quiero olvidar
le decia al odio: Esta noche hace frio, tal vez me quieras calentar.
Y se puso su sombrero, la gabardina; cogió su paraguas y se alzó el cuello.
Le ofreció el brazo a la puta para que dejara de pecar,
y con aires de gran dama y él de galán
salieron del tugurio camino de un mal hostal.

Y la luz del puerto les vió pasar,
abrazados del talle mirando a la mar.
Él decía te quiero, ella preguntaba:
¿Cuánto me vas ha pagar?

No tengo dinero, mi vida,
pero si una barca a remos que no sabe flotar,
con ella cruzaremos hasta donde te puedan pagar;
el cielo aunque no lo creas no puede esperar.
Ella cerró los ojos y se dejó besar:
- que gran amante es la muerte
y que negra es mi suerte
que me tenga que tocar
a mis 22 años de edad -

A la mañana siguiente,
Malena alfombraba el asfalto mojado
inerte, su cuerpo rozaba la brisa
hay quien dice que sus labios
esbozaba aún una sonrisa.

La muerte volvió esa noche a la barra del bar,
a Piazzola, a Benedetti y a Marx.
- Hola preciosa: ¿Cuánto me vas a cobrar?

Y la luz del puerto les vió pasar,
abrazados del talle mirando a la mar.
Él decía te quiero, ella preguntaba:
¿Cuánto me puedes pagar?

Asfalto de madrugada

2005-09-12T01:27:00.000+01:00

Sorprenderse del miedo que cesa de mirarte a los ojos;
cuando nada se tiene que perder todo se gana por todo.
Y camina la melancolía tan ancha por la avenidad,
mira de frente a los ojos y no malgasta saliva.

Quema el asfalto de la madrugada
las calles duelen cuando ya no se ama nada.
Se muere el amor en tu almohada,
besos que ya no me dicen nada.

Resuenan tus tacones sobre el asfalto
se puede decir más claro pero no más alto.
Gotas de alcohol en tu sonrisa,
te has cansado ya vivir deprisa.

Aforismos y Epigramas III

2005-09-05T16:42:00.000+01:00

Rezale a Baco y a Dionisos por tu pobre alma de asceta.

Si Dios existe morirá con nosotros.

Es dificl relacionarse en una sociedad donde no es fácil distinguir entre la estupidez de los demás y la propia pedantería.

Convencedme de que no he muerto y sabré que no he vivido.

Los fronterizos

2005-09-05T16:37:00.000+01:00

Nosotros, los fronterizos,
los dueños del dolor.
Aquellos que doblegan el alma
dejándola quebrar
por el peso de la serpiente.
Así es la vida de los míos;
en constante lucha,
en constante retirada.
Nosotros, que amamos tanto la vida
que nos precipitamos irremediablemente
hacia la muerte,
sin más esperanza ni más cielo
que aquello que dejamos concluido.
Sólo un infierno: lo que no hicimos.

La carcel de la ternura

2005-09-05T16:29:00.000+01:00

La convenció de que la eternidad
no es tanto tiempo.
Que como viene se va
que las palabras no son verdad
si no se las lleva el viento.

Se cansó de mirar de reojo
el balcón de pecados carnales.
Abandonó el adosado a sus ojos
puso en venta el baul de postales
todas sin remitente, todas sin fotos.

Escapó de la carcel de su ternura
buscando en la basura
un corazón que no pida razones
unos besos con factura.

Que tarde llega el destino
a meter mano a la risa;
perdí en la misma noche
la vergüenza, el sueño y la visa.

Se subió conmigo en el coche
la reina de los besos sin prisa;
la factura del tiro de grifa
a la cuenta del bar del Derroche.

Aforismos y Epigramas II

2005-09-01T15:09:00.000+01:00

Adoro a las personas sin principios; se puede confiar en que no los traicionarán nunca. ¿Hay algo más moral?.

La muerte no es más que la vida conjugada en futuro.

¿Existe vida antes de la muerte?. Esa es la pregunta metafísica de nuestros días.

La existencia es tan definible que es indefinible.

El fracaso es mucho más pedagógico que la duda.

Demencia

2005-08-29T01:31:00.000+01:00

La oyes caminar cerca ¿verdad?;
se sube a tu espalda si no la miras,
sientes su aroma en la estancia,
percibes su sombra furtiva.
Está ahí, en el silencio,
notas su aliento en el rostro,
su tacto en la nuca.
Te acaricia el pelo.
Busca en tus cajones,
revuelve en tus armarios.
Yace en el suelo mirandote
mientras desafina tu alma.
No te hará daño,
no te tocará,
ni siquiera dibujará un gesto;
sólo te mirará inmovil
y ausente
mientras gritas sin voz
que te mate o se marche.

Aforismos y Epigramas

2005-08-29T01:28:00.000+01:00

Hoy he visto a Cain besar a Judas

El que nada en la abundancia, es como el que todo en la pobreza.

Para enfrentarse a Dios, primero hay que admitir su existencia.

Una sociedad que llama vicio al placer, no me ofrece mucha credibilidad moral.

El estruendo de las musas

2005-08-29T01:25:00.000+01:00

Ya están las musas cerca.
Se que son demonios,
fantasmas...
¿por qué volveis?.
¡Marchaos!, no es buen momento.
La ciudad no quiere recibirme.
Ya no. No aún.

Dionisos

2005-08-26T14:18:00.000+01:00

Tanto tiempo buscando el poema eterno.
El más bello.
El más despiadado.
Luces que pueblan la mente oscura.
Sonidos sordos sedientos de sangre.
¿No escuchas el susurro del cuervo?.
Existe una cacería detrás del horizonte
que golpea el drama
de una máscara hecha pedazos
y que sangra vino
mientras escupe verdades
que levantan ampollas en los buenos.
Su paraiso está lleno
de miedo y cinismo.
Yo quiero otro cielo distinto,
con distintas promesas,
con distintas voces
y con distinta música.
No más melodías de algodón
del dios Apolo.
¡Viva el ruido desenfrenado
de lo absurdo!
y por absurdo más bello si cabe;
y por bello... sólo vida.

Suicidio

2005-08-26T14:14:00.000+01:00

¿Por qué llamais a las sombras?.
Aún no es la hora.
¿Ha entrado ya la muerte?
Que pase, que pase...
al fondo está mi alma.